"Yo no quiero ser recuerdo" por Elvira Sastre.

A la mierda

el conformismo:

                            yo no quiero

                                      ser recuerdo.

                                      Quiero ser tu amor imposible,

                                      tu dolor no correspondido, 

                                      tu musa más puta,

                                      el nombre que escribas en todas las camas

                                      que no sean la mía,

                                      quien maldigas en tus insomnios

                                      quien ames con esa rabia que solo da el odio.

Yo no quiero

que me digas que mueres por mí,

                            quiero hacerte vivir de amor,

                                      sobre todo cuando llores,

                                      que es cuando más viva eres.

Yo no quiero

que tu mundo se dé la vuelta

cada vez que yo me marche,

                           quiero que darte la espalda

                                      solo signifique

                                                                                libertad 

                                      para

                                      tus

                                      instintos

                                      más

                                      primarios.

Yo no quiero

quitarte las penas y condenarte,

                        quiero ser la única

                                   de la que dependa

                                   tu tristeza

                                   porque esa sería

                                   la manera más egoísta y valiente

                                   de cuidar de ti.

Yo no quiero hacerte daño,

                        quiero llenar

                                   tu cuerpo de heridas

                                   para poder lamerte después,

                                   y que no te cures

                                   para que no te escueza.

Yo no quiero

dejar huella en tu vida,

                        quiero ser tu camino,

                                   quiero que te pierdas,

                                   que te salgas,

                                   que te rebeles,

                                   que vayas a contracorriente,

                                   que no me elijas,

                                   pero que siempre regreses a mí para encontrarte.

                                  

Yo no quiero prometerte,

                        quiero darte

                                   sin compromisos ni pactos,

                                   ponerte en la palma de la mano

                                   el deseo que caiga de tu boca

                                   sin espera,

                                   ser tu aquí y ahora.

Yo no quiero

que me eches de menos,

                        quiero que me pienses tanto

                                   que no sepas lo que es tenerme ausente.

                                                

Yo no quiero ser tuya

ni que tú seas mía,

                        quiero que pudiendo ser con cualquiera

                                   nos resulte más fácil ser con nosotras.

Yo no quiero

quitarte el frío,

                         quiero darte motivos para que cuando lo tengas

                                    pienses en mi cara    

                                    y se te llene el pelo de flores.

Yo no quiero

viernes por la noche,

                        quiero llenarte la semana entera de domingos

                                  y que pienses que todos los días

                                  son fiesta

                                  y están de oferta para ti.

Yo no quiero

tener que estar a tu lado

para no faltarte,

                         quiero que cuando creas que no tienes nada

                                    te dejes caer,

                                    y notes mis manos en tu espalda

                                    sujetando los precipicios que te acechen,

                                    y te pongas de pie sobre los míos

                                    para bailar de puntillas en el cementerio

                                    y reírnos juntas de la muerte.

Yo no quiero

que me necesites,

                          quiero que cuentes conmigo

                                     hasta el infinito

                                     y que el más allá

                                     una tu casa y la mía.

                                  

Yo no quiero

hacerte feliz,

                          quiero darte mis lágrimas

                                     cuando quieras llorar

                                     y hacerlo contigo,

                                     regalarte un espejo

                                     cuando pidas un motivo para sonreír,

                                     adelantarme al estallido de tus carcajadas

                                     cuando la risa invada tu pecho,

                                     invadirlo yo

                                     cuando la pena atore tus ojos.

Yo no quiero

que no me tengas miedo,

                          quiero amar a tus monstruos

                                     para conseguir que ninguno

                                     lleve mi nombre.

                                              

Yo no quiero

que sueñes conmigo,

                          quiero que me soples

                                     y me cumplas.

Yo no quiero hacerte el amor,

                           quiero deshacerte el desamor.

Yo no quiero ser recuerdo,

                           mi amor,

                                      quiero que me mires 

                                      y adivines el futuro.

                                                        

Elvira Sastre.

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"Sin pasar de largo" Por Valeria Guerrero O.

He considerado varias veces, dejar al mundo seguir su propio flujo, uno donde yo no interrumpa ni me convenza de que puedo ser la heroína del cuento; un flujo donde la corriente me lleve a donde deba y quizás, solo quizás, conozca la felicidad de lo común, lo normal. Conocer la rutina, establecerme, compartir la vida con alguien con quien me sienta cómoda, envejecer y quizás dejar alguna herencia útil. Pero luego lo reconsidero pues siendo honesta, no quiero conocer una rutina, quiero hacer de mi vida toda una aventura; no quiero establecerme, quiero conocer todo lo que me sea posible; no quiero compartir la vida con quien me sienta cómoda, quiero disfrutar de la locura del amor en todas sus facetas; no quiero envejecer y dejar a alguien peleándose por las banalidades que deje en la tierra, quiero dejar un legado que convenza a quienes me rodean que el mundo puede ser tan diferente y bueno como queramos solo si nos esforzamos de verdad pues si cada uno de nosotros se convence que puede hacer la diferencia, lograremos hacer diferente el mundo, lograremos ser nuestros propios héroes.


— Valeria Guerrero Osorio.

Salir con chicas que no leen | Salir con chicas que leen

Algunas razones para tener en mente al momento de escoger entre la chica del bar o la de la biblioteca, la del maquillaje corrido o la del morral repleto de libros.

Sal con una chica que no lee (Por Charles Warnke)

Sal con una chica que no lee. Encuéntrala en medio de la fastidiosa mugre de un bar del medio oeste. Encuéntrala en medio del humo, del sudor de borracho y de las luces multicolores de una discoteca de lujo. Donde la encuentres, descúbrela sonriendo y asegúrate de que la sonrisa permanezca incluso cuando su interlocutor le haya quitado la mirada. Cautívala con trivialidades poco sentimentales; usa las típicas frases de conquista y ríe para tus adentros. Sácala a la calle cuando los bares y las discotecas hayan dado por concluida la velada; ignora el peso de la fatiga. Bésala bajo la lluvia y deja que la tenue luz de un farol de la calle los ilumine, así como has visto que ocurre en las películas. Haz un comentario sobre el poco significado que todo eso tiene. Llévatela a tu apartamento y despáchala luego de hacerle el amor. Tíratela.

Deja que la especie de contrato que sin darte cuenta has celebrado con ella se convierta poco a poco, incómodamente, en una relación. Descubre intereses y gustos comunes como el sushi o la música country, y construye un muro impenetrable alrededor de ellos. Haz del espacio común un espacio sagrado y regresa a él cada vez que el aire se torne pesado o las veladas parezcan demasiado largas. Háblale de cosas sin importancia y piensa poco. Deja que pasen los meses sin que te des cuenta. Proponle que se mude a vivir contigo y déjala que decore. Peléale por cosas insignificantes como que la maldita cortina de la ducha debe permanecer cerrada para que no se llene de ese maldito moho. Deja que pase un año sin que te des cuenta. Comienza a darte cuenta.

Concluye que probablemente deberían casarse porque de lo contrario habrías perdido mucho tiempo de tu vida. Invítala a cenar a un restaurante que se salga de tu presupuesto en el piso cuarenta y cinco de un edificio y asegúrate de que tenga una vista hermosa de la ciudad. Tímidamente pídele al mesero que le traiga la copa de champaña con el modesto anillo adentro. Apenas se dé cuenta, proponle matrimonio con todo el entusiasmo y la sinceridad de los que puedas hacer acopio. No te preocupes si sientes que tu corazón está a punto de atravesarte el pecho, y si no sientes nada, tampoco le des mucha importancia. Si hay aplausos, deja que terminen. Si llora, sonríe como si nunca hubieras estado tan feliz, y si no lo hace, igual sonríe.


Deja que pasen los años sin que te des cuenta. Construye una carrera en vez de conseguir un trabajo. Compra una casa y ten dos hermosos hijos. Trata de criarlos bien. Falla a menudo. Cae en una aburrida indiferencia y luego en una tristeza de la misma naturaleza. Sufre la típica crisis de los cincuenta. Envejece. Sorpréndete por tu falta de logros. En ocasiones siéntete satisfecho pero vacío y etéreo la mayor parte del tiempo. Durante las caminatas, ten la sensación de que nunca vas regresar, o de que el viento puede llevarte consigo. Contrae una enfermedad terminal. Muere, pero solo después de haberte dado cuenta de que la chica que no lee jamás hizo vibrar tu corazón con una pasión que tuviera significado; que nadie va a contar la historia de sus vidas, y que ella también morirá arrepentida porque nada provino nunca de su capacidad de amar.

Haz todas estas cosas, maldita sea, porque no hay nada peor que una chica que lee. Hazlo, te digo, porque una vida en el purgatorio es mejor que una en el infierno. Hazlo porque una chica que lee posee un vocabulario capaz de describir el descontento de una vida insatisfecha. Un vocabulario que analiza la belleza innata del mundo y la convierte en una alcanzable necesidad, en vez de algo maravilloso pero extraño a ti. Una chica que lee hace alarde de un vocabulario que puede identificar lo espacioso y desalmado de la retórica de quien no puede amarla, y la inarticulación causada por el desespero del que la ama en demasía. Un vocabulario, maldita sea, que hace de mi sofística vacía un truco barato.

Hazlo porque la chica que lee entiende de sintaxis. La literatura le ha enseñado que los momentos de ternura llegan en intervalos esporádicos pero predecibles y que la vida no es plana. Sabe y exige, como corresponde, que el flujo de la vida venga con una corriente de decepción. Una chica que ha leído sobre las reglas de la sintaxis conoce las pausas irregulares –la vacilación en la respiración– que acompañan a la mentira. Sabe cuál es la diferencia entre un episodio de rabia aislado y los hábitos a los que se aferra alguien cuyo amargo cinismo countinuará, sin razón y sin propósito, después de que ella haya empacado sus maletas y pronunciado un inseguro adiós. Tiene claro que en su vida no seré más que unos puntos suspensivos y no una etapa, y por eso sigue su camino, porque la sintaxis le permite reconocer el ritmo y la cadencia de una vida bien vivida.

Sal con una chica que no lee porque la que sí lo hace sabe de la importancia de la trama y puede rastrear los límites del prólogo y los agudos picos del clímax; los siente en la piel. Será paciente en caso de que haya pausas o intermedios, e intentará acelerar el desenlace. Pero sobre todo, la chica que lee conoce el inevitable significado de un final y se siente cómoda en ellos, pues se ha despedido ya de miles de héroes con apenas una pizca de tristeza.


No salgas con una chica que lee porque ellas han aprendido a contar historias. Tú con la Joyce, con la Nabokov, con la Woolf; tú en una biblioteca, o parado en la estación del metro, tal vez sentado en la mesa de la esquina de un café, o mirando por la ventana de tu cuarto. Tú, el que me ha hecho la vida tan difícil. La lectora se ha convertido en una espectadora más de su vida y la ha llenado de significado. Insiste en que la narrativa de su historia es magnífica, variada, completa; en que los personajes secundarios son coloridos y el estilo atrevido. Tú, la chica que lee, me hace querer ser todo lo que no soy. Pero soy débil y te fallaré porque tú has soñado, como corresponde, con alguien mejor que yo y no aceptarás la vida que te describí al comienzo de este escrito. No te resignarás a vivir sin pasión, sin perfección, a llevar una vida que no sea digna de ser narrada. Por eso, largo de aquí, chica que lee; coge el siguiente tren que te lleve al sur y llévate a tu Hemingway contigo. Te odio, de verdad te odio.

Sal con una chica que lee (Por Rosemary Urquico)

 Sal con alguien que se gasta todo su dinero en libros y no en ropa, y que tiene problemas de espacio en el clóset porque ha comprado demasiados. Invita a salir a una chica que tiene una lista de libros por leer y que desde los doce años ha tenido una tarjeta de suscripción a una biblioteca.

Encuentra una chica que lee. Sabrás que es una ávida lectora porque en su maleta siempre llevará un libro que aún no ha comenzado a leer. Es la que siempre mira amorosamente los estantes de las librerías, la que grita en silencio cuando encuentra el libro que quería. ¿Ves a esa chica un tanto extraña oliendo las páginas de un libro viejo en una librería de segunda mano? Es la lectora. Nunca puede resistirse a oler las páginas de un libro, y más si están amarillas.

Es la chica que está sentada en el café del final de la calle, leyendo mientras espera. Si le echas una mirada a su taza, la crema deslactosada ha adquirido una textura un tanto natosa y flota encima del café porque ella está absorta en la lectura, perdida en el mundo que el autor ha creado. Siéntate a su lado. Es posible que te eche una mirada llena de indignación porque la mayoría de las lectoras odian ser interrumpidas. Pregúntale si le ha gustado el libro que tiene entre las manos.

Invítala a otra taza de café y dile qué opinas de Murakami. Averigua si fue capaz de terminar el primer capítulo de Fellowship y sé consciente de que si te dice que entendió el Ulises de Joyce lo hace solo para parecer inteligente. Pregúntale si le encanta Alicia o si quisiera ser ella.

Es fácil salir con una chica que lee. Regálale libros en su cumpleaños, de Navidad y en cada aniversario. Dale un regalo de palabras, bien sea en poesía o en una canción. Dale a Neruda, a Pound, a Sexton, a Cummings y hazle saber que entiendes que las palabras son amor. Comprende que ella es consciente de la diferencia entre realidad y ficción pero que de todas maneras va a buscar que su vida se asemeje a su libro favorito. No será culpa tuya si lo hace.

Por lo menos tiene que intentarlo.

Miéntele, si entiende de sintaxis también comprenderá tu necesidad de mentirle. Detrás de las palabras hay otras cosas: motivación, valor, matiz, diálogo; no será el fin del mundo.

Fállale. La lectora sabe que el fracaso lleva al clímax y que todo tiene un final, pero también entiende que siempre existe la posibilidad de escribirle una segunda parte a la historia y que se puede volver a empezar una y otra vez y aun así seguir siendo el héroe. También es consciente de que durante la vida habrá que toparse con uno o dos villanos.

¿Por qué tener miedo de lo que no eres? Las chicas que leen saben que las personas maduran, lo mismo que los personajes de un cuento o una novela, excepción hecha de los protagonistas de la saga Crepúsculo.

Si te llegas a encontrar una chica que lee mantenla cerca, y cuando a las dos de la mañana la pilles llorando y abrazando el libro contra su pecho, prepárale una taza de té y consiéntela. Es probable que la pierdas durante un par de horas pero siempre va a regresar a ti. Hablará de los protagonistas del libro como si fueran reales y es que, por un tiempo, siempre lo son.

Le propondrás matrimonio durante un viaje en globo o en medio de un concierto de rock, o quizás formularás la pregunta por absoluta casualidad la próxima vez que se enferme; puede que hasta sea por Skype.

Sonreirás con tal fuerza que te preguntarás por qué tu corazón no ha estallado todavía haciendo que la sangre ruede por tu pecho. Escribirás la historia de ustedes, tendrán hijos con nombres extraños y gustos aún más raros. Ella les leerá a tus hijos The Cat in the Hat y Aslan, e incluso puede que lo haga el mismo día. Caminarán juntos los inviernos de la vejez y ella recitará los poemas de Keats en un susurro mientras tú sacudes la nieve de tus botas.

Sal con una chica que lee porque te lo mereces. Te mereces una mujer capaz de darte la vida más colorida que puedas imaginar. Si solo tienes para darle monotonía, horas trilladas y propuestas a medio cocinar, te vendrá mejor estar solo. Pero si quieres el mundo y los mundos que hay más allá, invita a salir a una chica que lee.

O mejor aún, a una que escriba.

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Fuente: El Malpensante 

Rivera sobre Kahlo.

En su autobiografía, My Art, My Life, Rivera narra :

Una noche estaba pintando hasta arriba en el andamio mientras Lupe tejía abajo, cuando escuchamos un fuerte griterío y empujones contra la puerta del auditorio. De repente ésta se abrió de un golpe y una niña, que no parecía tener más de diez o doce años, fue impulsada hacia adentro.

Vestía como cualquier otra alumna, pero sus modales la distinguían de inmediato. Poseía una dignidad y confianza en sí misma poco comunes y un fuego extraño brillaba en sus ojos. Su belleza era la de una niña, mas sus senos estaban bastante desarrollados.

Miró directamente hacia arriba, «¿he causaría alguna molestia que lo viera mientras trabaja?», preguntó: «De ningún modo, señorita, me encanta», contesté. Se sentó y me miró en silencio, los ojos fijos en cada movimiento de mi pincel. Al cabo de unas horas, se despertaron los celos de Lupe, y empezó a insultar a la niña, la cual, sin embargo, no le hizo caso. Desde luego, eso enfureció aún más a Lupe.

Apoyando las manos en las caderas, se acercó a la niña y la desafió agresivamente. Ésta sólo se puso rígida y devolvió la mirada sin pronunciar palabra alguna.

Visiblemente asombrada, Lupe la miró de manera airada
por largo tiempo. Después sonrió y me dijo, con un tono de admiración reconocida a regañadientes: «¡Mira a esta niña! Por pequeña que sea, no teme a una mujer alta y fuerte como yo.Realmente me cae bien.»

La niña se quedó ahí más o menos unas tres horas. Al salir,
sólo dijo: «Buenas noches.» Un año después, supe que era la dueña oculta de la voz que salió por detrás del pilar y que se llamaba Frida Kahlo. Sin embargo, no tuve ni idea de que algún día sería mi esposa.